深秋的菊，恍惚还在肆意地绽放，冬，已经很深了，某些残败与破碎在季节的深处悄然隐遁，像某场一直在风中行走着的伤痛，从沸腾走到冷寂，终于可以，在这个冬天搁浅。
于我而言，其实，并不喜欢冬天。总觉得，这冬天的冷，不是冷了季节，而是冷了人的心。仿佛，有一双无形的手，将那些微薄的幸福与温暖，从身体里生硬地抽离出来，让人遍体生凉，又像是有一场雪，落在来时的路口，隔断了所有的期许与仰望，把自己搁浅在风成林、雪满山的荒原，没有草场马蹄、没有流水琴音，只有一片苍茫的荒凉，让某些艰难的行走，在荒芜中渐渐地安静下来。
提起雪，便会沉溺于一些陈旧的时光，想起那些明媚的快乐与忧伤，想起那些有你、没有你的冬天。常常，在宁静的冬日，想起那些飘雪的日子，你坐在窗前，用青梅煮酒、用雪花写诗、用一支烟的温度，燃烧孤寂。你把那些无法投递的思念，在掌心里融化。而我，在遥远的南方，用一只秃笔安静地写字，把充满念想的日子写成一条长线，抵达另一座城市的边缘。那时的红尘天涯，没有兵荒马乱，只有雪花盛放着的透明与纯净。
曾经，在冬天，我们无数次虚构一场雪。我们坐在窗前，围着火炉，浅酌薄酒，静听雪落的声音；或者，我们一起，踏雪寻梅，用清澈的眼眸，接住雪花的晶莹；抑或，我们走进雪野，用深浅的脚印，丈量红尘的距离。甚至，我们设想过，用一场封山的大雪，埋葬尘世里的烟火与悲喜，还有我们被病痛折磨着的躯体。
我们在安静中行走，用一场祈盼的雪落，撑开夜色的沉重与冷寂。那时的日子，若雪，纯静而安宁，在风里追逐着一场浮世的清欢。多想，就这样走下去，相伴雨季，走过年华，用如水的指尖，记取莲的心事。
只是，终没有等到那样的一场雪落，却在某个秋天，迎来一场天堂雪，纷纷扬扬，搁置在红尘的渡口，把一场人间的烟火，蔓延成坟前的蒿草，还有苍凉的箫声。秋天的离歌，徘徊在杨柳岸边，旧时楼台，冷风残月，凉了多少秋声。那些蚀骨的隐痛、那些无法割舍的记忆，那些夜里蔓延的凄凉，那些任性泛滥的泪水，那些断弦的曲子，痛了多少夜里的风月。
那些日夜，孤单而颓废。一个人，在破碎里行走，每一步，都走得很艰难，像是走在泥潭，越陷越深，却渴望沉溺；又像是走在沙漠，任风把沙子吹进清澈的眸子；更像是走在茫茫的雪野，没有来去的路口。每一种行走，都落满了荒凉，每前行一步，痛便深了一层。那些踩碎的光影，若一枝藤蔓，在全身的脉络里，把隐痛扩展。
一个人，走了很长的一段路，从繁华走到凋零。陌上寒烟，染指流年，微凉的指尖，划破多少零散的时光。站在岁月的深处，捡拾这些跌跌撞撞的日子，终于明白，红尘里，有些路必须一个人走，那些说好陪你一起上路的人，走着、走着就散了。红尘的渡口，一些人来了，一些人去了，一些人在来去中徘徊。而某些守望，定格成一个姿势，在字句里沉寂。
冷寂的冬夜，再一次聆听《三寸天堂》，那些任性的泪水，终于，不再泛滥。在午夜，细数深深浅浅的流年，想起这些年的颓废与破碎，蓦然惊觉，自己许久未曾真正地快乐。那些画地为牢的日子，若蚕窝在茧里，在黑暗里沉沦。
提起，或，放下，一念之间，痛了多少季节。这个冬天，终于可以，把你放下，把你埋葬。也许，放下才是永恒，埋葬就是轮回。一直觉得，某个生命的消散，总会以另外的某种形式在某个时空存活。就如深秋飘落的那一树金黄，会在春天繁盛成一树新绿。或许，一季的风景，便是一生的守候。
冬天，已经很深了，再深一点，就能抵达春天的门楣。冬深处，细雨纷纷、草木深深，寒烟飘过，落满岁月的荒芜，打湿的情节，在一朵梅里开合。我把那些积淀的忧郁，以笔封存，让风吹散流年的沉重。
行走在季节的末梢，与江水瘦语，静听风摇落岁月的尘烟，重拾旧笔，以梅香落字，摊开书笺，我的心，一纸素白……
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